LETRAS DE CRASS EN ESPANIOL

The Feeding of the 5000 LP, 1978

Asilo.

No soy ningún Cristo endeble, yo no.
Él cuelga en voluble deleite en su cruz,
sobre mi cuerpo.
Cristo perdona.
¿PERDONA?
Vomito por tí Jesús.
Una mierda perdona.
Baja ahora de tu cruz.
Baja ahora de tus alturas papales,
de ese suicidio grosero, niño petulante.
Baja de esas alturas piadosas,
portador de la bandera real, macho cabrío.
Vomito por tí.
¿Perdonar?
Mierda, él perdona.
El cuelga en crucificado deleite
clavado hasta donde llega su visión,
su cruz, su hombría,
violencia, culpa, pecado.
Él clavaría mi cuerpo a su cruz,
visionario suicida,
amante de la muerte, pervertido,
violador, jodedor de la vida,
Jesús, agitador de la tierra,
Cristo, cavador de tumbas,
tu cavaste las tumbas
de Auschwitz, el suelo de Treblinka es tu culpa,
tu pecado, maestro,
maestro de la masacre, enigma.
Tú llevas el estándar de nuestra opresión.
Enola es tu alegría.
los cadáveres de Hiroshima son tu deleite.
Los clavos son tu única trinidad,
los sostienes en tu desgracia cadavérica,
la imagen que yo tengo que sufrir.
La cruz es el cuerpo virgen de la femineidad
que tú violas.
Te clavas a ti mismo a tu propio pecado.
El patético de Jesús me llama hermana
no hay palabras para mi disgusto,
cada mujer es una cruz en su sucia teología,
en su deleite arrogante.
Me vuelve la espalda en su miedo,
no se atreve a enfrentarme. Jodedor del miedo.
No compartes nada, Cristo, estéril, impotente,
jodedor del amor, profeta de la muerte.
Tú eres la última pornografía,
en tu temor del coño, temor del pene,
temor del hombre,
temor de la mujer, injusto, guerrero,
guerra, guerra, guerra,
guerra, guerra, guerra, guerra.
JESÚS MURIÓ POR SUS PROPIOS PECADOS, NO LOS MÍOS.

(Asylum, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)


¿Nos deben una vida?

Al diablo con los politiqueros,
aquí hay algo que quiero decir,
sobre el estado de la nación,
la manera en que nos trata hoy.

En la escuela te dan mierda, te tiran a un pozo.
Tú tratas, y tratas, y tratas de salir,
pero no puedes porque te han cagado.

Entonces te hacen un ejemplo,
de como no debemos ser,
esto es solo un ejemplo
de lo que nos han hecho a ti y a mí.

Claro que sí, claro que sí.
¿Nos deben una vida?
Claro que sí, claro que sí.
¿Nos deben una vida?
CLARO QUE SÍ, MIERDA.

Ya no me quieren más, porque lo eché todo a perder.
Solían llamarme “dulzura”
pero no soy el juguete de nadie,
y ahora que soy diferente,
les encantaría reventarme la cabeza,
les encantaría verme correr,
les encantaría verme muerto.

¿Nos deben una vida?
Claro que sí, claro que sí.
¿Nos deben una vida?
Claro que sí, claro que sí.
¿Nos deben una vida?
CLARO QUE SÍ, MIERDA.

La vida que me deben nunca la voy a obtener,
han estropeado este viejo mundo,
hasta sus cuellos en deudas.
Te harán una lobotomía
por algo que no has hecho,
te harán un ejemplo
de todo lo que está mal.

¿Nos deben una vida?
Claro que sí, claro que sí.
¿Nos deben una vida?
Claro que sí, claro que sí.
¿Nos deben una vida?
MIERDA, CLARO QUE SÍ.

No hagas caso de lo que piensa el público,
están tan idiotizados con la t.v.
que no quieren pensar.
Te usarán como blanco
de demandas y consejos,
cuando no quieras escucharles
dirán que estás lleno de vicio.

¿Nos deben una vida?
Claro que sí, claro que sí.
¿Nos deben una vida?
Claro que sí, claro que sí.
¿Nos deben una vida?
CLARO QUE SÍ, MIERDA.

(Do they owe us a living, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Producto final.

Soy un producto.
un símbolo, de juegos interminables,
vacíos, sin objeto, sin sentido.
Soy un paquete lustroso en el estante del supermercado.
Mi contenido no es apto para consumo humano.
Yo podría dañar trágicamente tu salud perfecta.
Mis ingredientes se apoderarán
de tus funciones corporales.
Soy el polvo que todos pisan.
Soy el huérfano que nadie quiere.
Soy la alfombra que todos pisan.
Soy el leproso que nadie quiere tocar... mucho.

Soy una muestra.
un chivo expiatorio para ideas inútiles,
sin futuro, sin fin, sin cerebro.
Soy un número en un papel que ustedes archivan.
un maletín que guardáis en la gaveta.
el tonto que tratáis de asustar cuando dicen,
"Sabemos todo sobre ti, de eso puedes estar seguro."
Bueno, no quiero su loco sistema,
No quiero estar en vuestros archivos.
Vuestras tentaciones trato de resistir
porque sé lo que se esconde bajo vuestras sonrisas,
es... EST.

Soy un tópico.
un tema para debates inútiles,
sin futuro, sin fin, sin cerebro.
Pensáis en maneras para esconderme
de los ojos ingenuos de vuestra mente numérica,
¿pero no veis que no es fácil?
¿No os encantaría verme muerto?
Vuestra respuesta es darme tratamiento
por gritar cuando me dais dolor,
dejarme sin ningún posible residuo,
claváis vuestros cuchillos en mi cerebro,
me volvéis loco.

Soy un ejemplo.
ningún héroe de la grande, inteligente,
magnífica, raza humana.
Soy parte de una raza que mata por posesiones,
parte de una raza que está autodestruyéndose.
Soy parte de una raza que tiene obsesiones enfermas
como encerrar a la gente, sin dejarla salir.
Odio a los muertos vivientes y su trabajo en fábricas.
Van como ovejas a sus líneas de ensamblaje.
Viven de ilusiones, no enfrentan las realidades,
solo viven para ese gran letrero azul,
dice... dice "Ford".

ESTOY HARTO, HARTO, HARTO.

(End Result, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Tienen una bomba.

No destruirán todo el mundo, no,
no están tan locos.
No estás tratando con el ayuntamiento.
No están locos.
No hay solución política, así que
¿por qué molestarnos?
Bien, ¿a qué jodida cabeza crees
que la están apuntando?

CUATRO. TRES. DOS. UNO. FUEGO.

No pueden esperar para usarla.
No pueden esperar para usarla.
No pueden esperar para probarla.
No pueden esperar para usarla.
Tienen una bomba.
Tienen una bomba
y no pueden esperar para usarla sobre mí.
Veinti tantos años llevamos esperando por la explosión...

Veintitantos años llevamos esperando por la explosión,
Todos los lunáticos pensando en convertirnos en cenizas
Bueno, la advertencia de cuatro minutos ha durado años,
¿estamos esperando a que ellos confirmen nuestros temores?

CUATRO. TRES. DOS. UNO. FUEGO.

No pueden esperar para usarla.
No pueden esperar para usarla.
No pueden esperar para probarla.
No pueden esperar para usarla.
Tienen una bomba.
Tienen una bomba
y no pueden esperar para usarla sobre mí.

Las pueden hacer pequeñas, las llaman tácticas.
Detener la radiación,
hacerla práctica para acabar con los rebeldes
que estropean su escena con la práctica,
táctica, máquina de matar.

CUATRO. TRES. DOS. UNO. FUEGO.

No pueden esperar para usarla.
No pueden esperar para usarla.
No pueden esperar para probarla.
No pueden esperar para usarla.
Tienen una bomba.
Tienen una bomba
y no pueden esperar para usarla sobre mí.

(They´ve got a bomb, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

El punk está muerto.

Así es, el punk está muerto.
Es solo otro producto barato
para la cabeza del consumidor.
Rock de chicle en transistores plásticos,
rebeldía universitaria respaldada
por grandes promotores.
La CBS promueve a The Clash,
pero no es por revolución, es solo por dinero.
El punk se convirtió en una moda
justo como el hippie solía ser
y no tiene nada que ver con mi o contigo.

Los movimientos son sistemas y los sistemas matan
Los movimientos son expresiones de la voluntad pública
El punk se convirtió en un movimiento
porque nos sentíamos perdidos,
pero los líderes se vendieron
y ahora todos pagamos el costo.

El narcisismo del punk fue un napalm social,
Steve Jones comenzó a hacer el verdadero daño.
Predicando la revolución, la anarquía y el cambio
mientras vivía a costa del sistema
que le dio su nombre.

Bien, estoy cansado de mirar
a través de un cristal manchado de mierda,
cansado de mirarle al culo a una superestrella,
tengo un culo, cago y tengo un nombre,
solo espero mis quince minutos de fama.

Steve Jones tú eres napalm,
¿si eres tan lindo por qué escueces?;
Patti Smith, eres napalm,
escribes con tu mano pero es el brazo de Rimbaud.

¿Y yo, si, yo, quiero quemarme?
¿hay algo que yo pueda aprender?
¿Necesito a un empresario para promover mi ángulo?
¿Podré resistir las zanahorias
que la fama y la fortuna me muestran?
Veo a los alegres cuicos en su ropa de prisión,
la élite social con imperdibles en su oreja,
lo veo y comprendo que no significa nada,
Los escorpiones pueden atacar,
pero el sistema robó el aguijón.

EL PUNK ESTÁ MUERTO.
EL PUNK ESTÁ MUERTO.
EL PUNK ESTÁ MUERTO.

(Punk is dead, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Desecho de la sociedad.

No es para mi el piso de la fábrica
trabajando de nueve a cuatro.
No es para mi la tonta carrera de ratas,
no veo la razón en cualquier caso.
La gente me pregunta por qué digo lo que digo,
yo les digo, "¿Bueno, no lo harías?"
si estuvieras jodido como yo,
un desecho de la sociedad.

Me dicen que cave un hoyo y salte dentro,
bueno, no me importa una mierda nada,
no me someto a sus tontas reglas,
solo son unos hipócritas necios.

Compráis nuestra conciencia,
ahora comenzáis a preocuparos.
El monstruo de Frankenstein que creasteis
se ha vuelto contra vosotros y ahora sois odiados.

Me dicen que no soy lo que ellos quisieran que fuese,
es su problema, no podéis culparme.
Me engañaron jodidamente la mitad del tiempo
ahora ellos tienen que marcar el paso.
No les gusta cuando me ven divirtiéndome,
se dan la vuelta y corren.
no escuchan lo que digo,
soy un desecho de la sociedad.

Compráis nuestra conciencia,
ahora comenzáis a preocuparos.
El monstruo de Frankenstein que creasteis
se ha vuelto contra vosotros y ahora sois odiados.

Compráis nuestra conciencia,
ahora comenzáis a preocuparos.
El monstruo de Frankenstein que creasteis
se ha vuelto contra vosotros y ahora sois odiados.

Compráis nuestra conciencia,
ahora comenzáis a preocuparos.
El monstruo de Frankenstein que creasteis
se ha vuelto contra vosotros y ahora sois odiados.

(Reject from society, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

El general Bacardi.

Ya lo he visto antes, revolución en mi puerta trasera,
Bueno, quién dice que no volverá a pasar.
Porque los generales beben Bacardi,
mientras los soldados sienten el dolor.

Ellos hablan desde la pantalla y el tubo de la t.v.,
hablan de revolución como si fuese comida procesada.
Hablan de anarquía desde los escenarios musicales,
buscando cambio en páginas de suplementos a color.

Creen que hablando desde una distante torre,
algo puede cambiar
en la estructura del poder.
Ellos sueñan, sueñan, nunca caminan en las calles.
Sueñan, sueñan, nunca se paran en sus propios pies.

Ya lo he visto antes, revolución en mi puerta trasera,
Bueno, quién dice que no volverá a pasar.
Porque los generales beben Bacardi,
mientras los soldados sienten el dolor.

Los valores alternativos fueron una estafa, una puta estafa.
Nunca hablaron en serio
cuando decían "Ve adelante."
En realidad querían decir,
"Mío, es mío", ¿no lo ves?
Pisotearon nuestras cabezas para poder ser libres.
Formaron pequeños grupos, como ghettos de ricos,
criando sus chivos y tomates orgánicos.
Mientras el mundo estaba siendo culiado
por regímenes fascistas,
ellos hablaban de molinos de viento y sueños psicodélicos.

Ya lo he visto antes, revolución en mi puerta trasera,
Bueno, quién dice que no volverá a pasar.
Porque los generales beben Bacardi,
mientras los soldados sienten el dolor.

(General Bacardi, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Expulsado del Roxy.

Expulsado del Roxy... está bien,
de todos modos nunca me gustó mucho tocar ahí.
Dijeron que solo querían chicos bien educados,
¿creen que las guitarras y los micrófonos
son unos putos juguetes?
Que se jodan, he elegido adoptar mi opinión,
contra lo que siento que está mal con esta tierra.
Ellos solo se sientan ahí en sus culos sobrealimentados,
alimentándose del sudor de las clases menos afortunadas.
Mantienen su jodido poder
porque su dedo está sobre el botón,
tienen el control y no dejarán que lo olvidemos.
La verdad de su realidad está del lado equivocado de un arma,
la prueba de ello es Belfast y eso no es nada gracioso.

Viendo al soldado parado en el patio de enfrente,
viendo las ametralladoras apoyadas en la valla.
hallando atrancada la entrada a tu propia casa
y tienen el jodido coraje para llamarlo defensa.
Parece que su defensa es solo la amenaza de la fuerza,
protección para los privilegiados a cualquier costo.
El gobierno protege
sus ganancias de los pobres,
los ricos y los afortunados encadenan su puerta.

Temerosos de que la gente pida un poquito mas
que la mierda que reciben. La mierda que reciben.
La mierda que reciben. La mierda que reciben.
La mierda que reciben. La mierda que reciben.
La mierda que reciben. La mierda que reciben.
¿DEFENSA? MIERDA,
NO ES OTRA COSA QUE GUERRA,
Y NADIE MAS QUE EL GOBIERNO
SABE PARA QUÉ MIERDA ES.

Ah si, ellos dicen que es defensa, dicen que es decencia,
Mai Lai, Hiroshima, ¿sabes a lo que me refiero?
Las mismas jodidas mentiras con frecuencia deprimente,
dicen, "tuvimos que hacerlo para
mantener nuestras vidas limpias."
Bueno, ¿la vida de quién?
¿La vida de quién coño?
¿A quien coño le están hablando?
¿la vida de quién?
¿La vida de quién coño?
Te diré algo, no somos tú y yo.
Y sus sistemas, Cristo, están en todas partes,
escuela, ejército, iglesia, el negocio de las corporaciones.
Una realidad jodida basada en el miedo,
una jodida conspiración para que dejes de sentirte real.
Bueno, se equivocan, no me tienen a mi,
Yo diría que están jodidamente mal.
Aún no estoy muy listo con mi arma,
pero tengo mi canción...
Expulsado del Roxy... está bien,
de todos modos nunca me gustó mucho tocar ahí.
ARMAS.

(Banned From the Roxy, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

La canción del gobierno.

Este país dice que estamos arruinados,
te tiene pensando que estamos acabados.
Tiene que sufrir para hacer que nos movamos,
dice que depende de ti y de mi.
Bueno, mira alrededor y verás quién recibe los bienes,
no somos tu y yo.
Porque ellos no están sufriendo, no, no por nosotros,
están disfrazados como deben hacerlo los cobardes.
Abusan de nosotros, nos mantienen sometidos,
con la ilusión de la satisfacción y el bien.
Bueno, aún no se acaba, la guerra continúa y ellos no
tienen problema cuando estás bajo tierra.

(The G´s song, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Combate la guerra, no en las guerras.

Combate la guerra, no en las guerras.
Combate la guerra, no en las guerras.
Combate la guerra, no en las guerras.
Combate la guerra, no en las guerras.
Combate la guerra, no en las guerras.
Combate la guerra, no en las guerras.
Combate la guerra, no en las guerras.
COMBATE LA GUERRA, NO EN LAS GUERRAS.

(Fight war, not wars, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Mujeres.

El sexo es el dinero de las mujeres.
Pagamos con nuestros cuerpos.
No hay pureza en nuestro amor.
No hay belleza. Solo soborno.
Es la misma mierda.

Hacemos soldados con nuestra sumisión.
Guerras con nuestro aislamiento.
El sexo es el dinero de las mujeres.
Pagamos con nuestros cuerpos.
No hay pureza en la maternidad.
No hay belleza. Solo soborno.
Es la misma mierda.

Somos todas esclavas de historias sexuales.
Tomar conciencia de nuestra prostitución
puede ser una liberación.
La guerra es el dinero de los hombres.
Ellos pagan con sus cuerpos.
No hay pureza en ese juego,
solo sangre, muerte, y soborno.
Es la misma mierda.

Pero nosotros tenemos el poder.
No te quedes ahí
sometiéndote a la fuerza del miedo.
COMBATE LA GUERRA, NO EN LAS GUERRAS.

(Women, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Securicor.

Soy un soldado en un ejército privado,
Soy un soldado en un ejército privado,
Yo trabajo para Securicor,
tomo el dinero y regreso por más.
Quiero hacerlo porque sé que es mi deber,
con el cliente y con el bien común.
Hago mi ronda con un gran pastor alemán,
que te descalabrará sin provocación,
y yo soy el hombre que tiene el plomo,
tendrás que ser listo si quieres pillarme.

Seguricor cuida.
Seguricor cuida.
Seguricor cuida que te cagues del miedo.
¿Quieres acercarte?

Bloqueo el pavimento con mi garrote y mi sombrero,
cuido dinero que tú no puedes alcanzar.
¿quieres usarme? porque estoy a la venta,
cosa difícil, porque estoy muy ocupado.
Debes conocerme porque he sido un policía,
en el ejército aprendí un montón.
Algunos chicos aún se ríen cuando ven mi camión,
pero no todo es dinero hijo.
¿Quieres acercarte?

Seguricor cuida.
Seguricor cuida.
Seguricor cuida que te cagues del miedo.
¿Quieres acercarte?
¿QUIERES ACERCARTE?

Soy un soldado en un ejército privado,
Soy un soldado en un ejército privado,
Soy un soldado en un ejército privado,
Soy un soldado en un ejército privado.

(Securicor, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Apesta.

¿De veras crees en Buda? Buda apesta.
¿De veras crees en Jesús? Jesús apesta.

¿Ya está bien?
¿Ya está bien?
¿Está funcionando?

¿De veras crees en Marx? Marx apesta.
¿De veras crees en Thatcher? Maggie apesta.

¿Ya está bien?
¿Ya está bien?
¿Está funcionando?

¿De veras crees en el sistema? Bueno, está bien.
YO CREO EN LA ANARQUÍA EN EL REINO UNIDO.

¿Ya está bien?
¿Ya está bien?
¿Está funcionando?

(Sucks, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Tú pagas.

Estás pagando por cárceles.
Estás pagando por la guerra.
Estás pagando por lobotomías.
Estás pagando por la ley.
Estás pagando por su orden.
Estás pagando por sus asesinatos.
Estás pagando por un boleto para presenciar esta farsa.

Sabiendo que has hecho tu contribución
a la jodida solución del sistema,
a su contaminación política.
No hay oportunidad de revolución.
No hay oportunidad para el cambio.
No has obtenido ninguna opción.
No lo aguantes.
No aguantes su mierda.
No juegues su juego.
No recibas su culpa.
USA TU CABEZA. Es tu turno ahora.

Es no disculpar. Es no economizar.
Es no empezar. Es no jalar.
Es no tomarlo. Es no hacerlo.
No eres solo tú. No son sólo dementes.
No es difícil. Es no comportarse.
No es, ah bueno, solo esta vez.
Es jodidamente imposible.
Es jodidamente insoportable.
Es jodidamente estúpido.
ES JODIDAMENTE ESTÚPIDO.

(You pay, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Ángeles.

Los ángeles están en la TV esta noche,
vómito gris, mierda de celuloide.
El ejército ha enviado una misión a Irlanda,
solo para asegurarse.
Kojak está en las calles de nuevo,
vómito gris, jodida mierda.
El ejército dice que busca paz en Irlanda
y se asegurarán.

De que todos marquen el paso, control horizontal.
Marquen el paso, control vertical.
Marquen el paso, brillo.
Marquen el paso, contraste.
Marquen el paso, VISIÓN ENCENDIDA.

“Coronation Street” sale dos veces a la semana,
vómito gris, jodida mierda.
El ejército dice que busca paz en Irlanda
y se asegurarán de conseguirla.
El ejército sale en el noticiero
GUERRAS DE VERDAD. BALAS. MUERTE.
Están destrozando a alguien
solo para asegurarse.

De que todos marquen el paso, control horizontal.
Marquen el paso, control vertical.
Marquen el paso, contraste.
Marquen el paso, brillo.
Marquen el paso, VISIÓN APAGADA.

(Angels, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Qué lastima.

No hace falta mucho para derribarte.
Hay mucha gente parada alrededor.
Esperan a que te relajes tan solo un poco.
Entonces te llenan de mierda pasiva.
Es demasiado bueno.
No puede durar.
Qué lastima.

Cuídate de los que guardan silencio allá atrás.
Todo lo que quieren es la mas mínima grieta.
Todo está pasando bajo el frente.
Curioso inocente, eres el mayor imbécil.
A la mierda con los punks.
Los punks son mierda.
Tocan muy duro. Vaya pinta.
No saben tocar. Se rendirán.
Al final. Qué lastima.
Ah qué pena me da es mas de lo mismo.
Eso es lo que tú crees.

Cuídate de los que guardan silencio allá atrás.
Todo lo que quieren es la mas mínima grieta.
Todo está pasando bajo el frente.
Curioso inocente, tú eres el redrojo mayor.
Todos lo sabemos, es tan malo, pero nosotros lo decimos.
Qué lastima.

(What a Shame, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

¿Y qué?

Me preguntan por qué soy odioso, porqué soy malo.
me dicen que tengo cosas que ellos nunca tuvieron.
Me dicen que vaya a la iglesia y vea la luz.
Porque el buen señor siempre tiene la razón.

Bueno, ¿y qué, y qué?
Y qué si Jesús murió en la cruz.
Y qué con el cabrón, me importa un rábano.
Y qué si el maestro caminó sobre el agua.
No le veo tratando de detener la masacre.

Dicen que no tengo que vivir de monedas sueltas.
Si me portase bien, confesase mis pecados.
Dicen que no debería cometer ningún crimen.
Porque Jesucristo me observa todo el tiempo.

¿Y qué, y qué?
Y qué si él está siempre sobre mi hombro.
Descubro la verdad a medida que crezco.
Llego a ver qué gran estafa es.
Porque es mi vida, la mía no la suya.

Bueno, dicen que me van a echar.
Dicen que me van a hacer pagar.
Lo sentimos pero te tienes que ir.
Fuiste perverso, dijiste 'NO'.

¿Y qué, y qué?
Y qué si veo tras las mentiras.
Y qué si la gente que desprecio
Retuercen mi brazo y me hacen trabajar,
No soy un jodido idiota sordo y tonto.
No soy un espástico tirado en la calle.
No soy de la élite de superestrellas.
Solo soy una persona, un ser humano.

NO NO LO ERES, ERES
UNA PARTE DE LA MÁQUINA.

Eres una parte de la máquina,
porque queremos que lo seas.
Te tenemos ahora y nunca serás libre.
Podemos tener tu cuerpo después de que mueras.
Podemos sacar los ojos de tu puta cabeza.
Si, los arrancaremos, los volveremos a usar.
Podemos hacerlo, sabes, porque tenemos tu cerebro.
Te crucificaremos como lo crucificamos a él.
Te haremos obedecer cada capricho nuestro.
Tenemos el poder, el poder y la gloria.
Ya he escuchado eso antes en una historia diferente.
Pero la historia que escuché cubrió la verdad,
no tocó la evidencia actual, los hechos.
No dijo de los cadáveres
en los campos de concentración,
no dijo de los cuchillos de los cirujanos
bajo las lámparas,
no dice que los hornos aún están calientes,
no dice que este pequeño desgraciado ser
es un ser humano
que quiere vivir pero no en el moco
y la mierda que nos dan.

dicen que mejor me quedo tranquilo
o me van a cortar la luz.
Jesucristo puede salvar mi vida,
pero siempre puedo usar el cuchillo.
¿Y qué, y qué, y qué, y qué,
y qué, y qué, y qué, Y QUÉ?

(So What?, de “The Feeding of the 5000” LP, 1978)

Stations of the Crass, 1979

Punks Blancos en Esperanza.

Ellos dijeron que éramos basura,
bueno el nombre es Crass, no The Clash
pueden guardar sus credenciales punk
pues ellos son los que se quedan con la plata
ellos no cambian nada con su charla de moda
sus brazaletes contra el racismo y sus marchas de protesta
miles de blancos reunidos en el parque
objetando el racismo como una vela en la oscuridad
el hombre de color tiene sus problemas y su modo de resolverlos
así que no te engañes creyendo que tu mierda liberal blanca ayuda
si te dieras el tiempo de mirar más de cerca como las cosas funcionan
verías que todos somos “negros” para los que gobiernan esta tierra...

el punk una vez fue una respuesta a años de mierda
un modo de decir que “¡no!” cuando todos decían “sí”
pero justo cuando hallamos un modo de ser libres
ellos inventaron una línea divisoria, la credibilidad callejera
los factores para clasificarte son políticos y de clase
matones de izquierda listos a patear culos
dijeron que por el racismo salían a la calle
sólo otra forma de fascismo para la elite socialista
prejuicio y ceguera, un engaño marxista
otro hábil truco para mantenernos separados
divididos cuando los problemas empiecen

Pogo sobre un nazi, escupe a un judío
violencia sin sentido que nada nuevo ofrece
violencia de izquierda, violencia de derecha, toda parece igual
pandillas peleando, es el mismo viejo juego
aburrida política de mierda para dejarnos cansados
guárdate tus prejuicios mezquinos, yo no le veo el punto
ANARQUÍA Y LIBERTAD ES LO QUE QUIERO...

(White Punks in Hope – De “Stations of the Crass, 1979)

Tienen grandes manos.

Fuera del caos nos dividimos,
cagados, confundidos,
buscando una salida.
quédate afuera, no entres,
no pienses que puedes hacerlo,
si te vendes ellos han ganado.
No es así como los cambios se hacen.

Si te entregas, tus oportunidades se desvanecen.
alimentando con tu energía las cosas que odias,
diluyendo tu fuerza cada vez que dices sí.

Sus manos son grandes,
(ellos tienen grandes manos, grandes manos, etc.)

Estas hablando con sonidos que no entienden,
(ellos tienen grandes manos, grandes manos, etc.)
Tienen bocas grandes para gritar sus demandas,
(ellos tienen grandes manos, grandes manos, etc.)
te dejarán pasar un par de veces,
(ellos tienen grandes manos, grandes manos, etc.)
Si piensa que está consiguiendo algo, eres un puto ciego.
(ellos tienen grandes manos, grandes manos, etc.)
Esta estructura se dobla, pero no se rompe,
(ellos tienen grandes manos, grandes manos, etc.)
Este sistema canaliza cualquier amenaza que hagas.

Hará casi cualquier cosa por acomodarse
a ti y tus ideas liberales.
Eres el niño en su jardín,
el perro amarrado a su correa
la concesión simbólica que ofrecen
por los cambios que nunca realizan.

¿Puedes ver que por siglos ha sido igual?
muchos como tú fueron seducidos por el juego.
La cadena sigue firme,
no dejara pasar la luz.

¿Puedes decirme que es diferente?
¿Que esperanzas alimentarás?
¿Alimentarás sus culos,
alimentaras sus manos?
grandes manos etc.

(They´ve got big hands - Del disco “Stations of the Crass”, 1979)

Gran Hombre, Gran H.O.M.B.R.E.

Te dicen que lo hagas, que madures y sigas la enseñanza,
Te dicen que si lo haces, todo será mejor
Oh si, oh si, oh si, que vida tan maravillosa
Dios, Reina, país, televisor a color, auto y esposa
Oh si, oh si, oh si, que vida tan maravillosa
Dios, Reina, país, televisor a color, auto y esposa

Es genial si puedes hacerla, no requiere demasiado,
Solo significa que debes destruir toda sensibilidad que poseas
Bueno, es una ganga por las cosas que obtendrás,
Podrás tratar a la esposa como basura, poseer un auto,
un set de entretención
Toma un trago en la tarde para pasar el rato,
Y si tu mujer se queja, dale duro y luego ponle un ojo morado

Hay un montón de trabajos valiosos para el tipo emprendedor,
Conducir un camión es divertido, siempre tienes la iniciativa
Una mano al volante, la otra en un coño
O mirando una Penthouse con la carretera al frente

La fuerza policial ofrece oportunidades al sujeto inteligente,
Para meterse con cualquiera porque para eso están ahí
Ofrece un gran rango de posibilidades para la agresión y el desprecio
Para sacar afuera las frustraciones en una luz justificable

Es una vida de hombres en el ejercito,
Buena paga y mucha diversión
Puedes clavarlos con tu bayoneta, joderlos con tu pistola
Luce inteligente en tu uniforme, eso siempre levanta las faldas
Entonces cuando las hayas jodido bien y apropiadamente
Diles que son basura

Porque hombre se deletrea H.O.M.B.R.E., son las letras que hacen la ley
hombre se deletrea H.O.M.B.R.E., para él es quien se hace la ley
veras, hay muchas oportunidades en esta tierra de esperanza y gloria
pero si tratas de hacer tus propias reglas, esa es otra historia

si eres hombre, mejor actúa como uno,
desarrolla tus músculos, usa tu pene como un arma
jode cualquier cosa que se mueva, pero nunca pagues el precio
roba, jode, masacra, ese es su consejo
¿eres lo hombre suficiente?
Pregunta a los posters en la pared si tienes lo que se necesita

¿Agallas y bolas?
Guárdate tu mito de hombría
Ha durado demasiado
Una historia de matanza es la prueba de que esta mal
Gran Hombre, Gran H.O.M.B.R.E.
Gran Hombre, Gran H.O.M.B.R.E.
Gran Hombre, Gran H.O.M.B.R.E.
B.R.O.M.A. Gran Hombre,
Vaya puta broma.

(Big man, big M.A.N. - Del disco “Stations of the Crass”, 1979)

Demoniocratas

No soy él, ni amo, ni señor,
ninguna corona a desgastar,
ninguna cruz a llevar, en estaciones.

No soy él, ni seré, guerrero de naciones.
Estos héroes se han ejecutado antes de mí,
ahora muertos sobre pilas de la carne, ¿puedes verlo?
Esperando su prometida resurrección, no hay ninguna.
Nada excepto la etiqueta, corona o cruz,
Marcada en piedra sobre estos sepulcros.

La promesa de la cinta fue lo único que se necesito,
donde solo la el látigo dejaría su marca sobre estos esclavos.
¿Que bandera limpiara esta carne, que harapos, que vendaje,
que trapo en la muerte que fluye?

Tomados a un lado, les señalaron un camino,
para dios, la reina y el país, ahora en silencio yacen.
Se ejecutaron antes de estos amos, niños del dolor,
como esclavos a ese trilogía sin ningún futuro.

Creyeron en la democracia, en su libertad de expresión,
Sin embargo de los muertos en las pilas de la carne
no oigo ninguna respiración.
No escucho ninguna esperanza,
ningún susurro de fe de los que han muerto
por los privilegios de otros.

Fuera de sus palacios, príncipes y reinas,
fuera de sus iglesias, miembros del clero,
usted los cristos, no quiero ni unos ni otros
no viviré o moriré por sus sueños.
No haré suscripciones a su paraíso.

(Demoncrats - Del disco “Stations of the Crass”, 1979)

Penis Envy, 1980

Muerte Sistemática.
Sistema, sistema, sistema.
Muerte en vida.
Sistema, sistema, sistema.
El bisturí del cirujano.
Sistema, sistema, sistema.
Cortando el cordón umbilical.
Sistema, sistema, sistema.
Un niño ha nacido.
Pobre tontito, pobre niñito,
Nunca pidió la vida, no nunca lo hizo.
Pobre bebito, pobre cosita,
llorando por comida mientras sus padres pelean.
Mándalo a la escuela
Forzalo a gatear.
Enséñale como engañar.
Dale el puntapié inicial.
Pobre colegial, pobre criaturita,
lo palmearan si es bueno, lo golpearan si es malo.
Pobre cabrito, pobre chicuelo,
ellos llenaran a la fuerza su mente con su inútil basura.
a ella le enseñaran a cocinar.
le enseñaran como verse.
le enseñaran todos los trucos,
crearan otra victima para sus grasientas pijas.
Pobre chiquilla, pobre muchachita,
otro objeto para aguijonear y trinchar.
Pobre dulzura, pobre niñita,
le joderan la mente para luego joderle el alma.
Él creció para ser un hombre.
Instruido para encajar en el plan.
Cuarenta años de trabajo.
Apretando botones, jalando palancas.
pobre jodido trabajador, pobre siervo,
trabajando como mula por la mitad de lo que realmente vale.
pobre derrochador, pobre sujeto,
trabajando por dinero que ya se gasto.
Él esta vendiendo su vida
Ella es la esposa ideal, tímida como un ratón.
Se consiguieron una pequeña casa.
Él su pequeño auto y a veces comparten unos tragos.
A ella le gusta cocinar la cena, tu ya sabes,
algo que demuestre atención.
A veces él trabaja hasta tarde, y la cena debe esperar.
A él le gusta guardar un poco para esos días lluviosos,
Porque cada poco cuenta mientras el costo de la vida aumenta.
Ellos juegan a la lotería cada semana esperando un golpe de suerte.
Entonces podrían viajar fuera del país,
obtener lo que no pueden costear,
Ella quisiera un abrigo de piel, el un auto mas grande.
Podrían comprarse una casona, con un portón que impresione a la vista.
El podría pensar en dejar su trabajo, pero no,
a él no le gustaría holgazanear.
Preferiría más quedarse y recibir su honesto salario.
Ella trata de arreglar la casa bonita, el dice gracias una o dos veces.
Privados de cualquier esperanza.
Les enseñaron que no pueden cambiar.
Esclavos desde el principio.
Hasta que la muerte los separe.
Pobres tontitos, un par lamentable.
Les robaron sus vidas, pero realmente no les importo.
Pobres linduras, solo gente común y corriente,
Victimas del sistema y sus bromas crueles.
La pareja mira los escombros y sueños del hogar dulce hogar.
Estaban a punto de pagar la hipoteca,
cuando el sistema dejó caer la bomba.
(Systematic Death – de “Penis Envy”, LP 1980)
Amor Diluido.
El verdadero romance
es la represión ideal
que buscas, que sueñas
que persigues en las calles,
que hallas en las revistas
el cine, las tiendas de ropa
mientras la música te hace
buscar esas muletas
la lustrosa envoltura, el perfecto anillo,
que te da la ilusión
cuando realmente nada significa,
al salir a la calle y mirando las paredes
lo perfecto de la felicidad
lo que te hace sentir tan pequeña
¿Romance?
¿Sabes bailar?
¿Encajas en la apariencia correcta?
¿Me amas?
¿Me amas?
¿Me quiere solo para ti?
Di que me amas, di que me amas
Di que piensas que soy la única,
dime que soy tu todo,
construyamos un hogar,
una casa para dos, y unos pequeños
que justifiquen el mañana
Romance, romance
¿Tú me amas?
Di que sí
y podemos dejar el mundo atrás
y hacer uno sólo para dos
el amor no hace que el mundo gire,
lo mantiene en el mismo lugar
nos mantiene creyendo que es demasiado puro
para ver el rostro de otro ser
el amor es otra trampa, otra arma social
otro camino para hacer de los hombres esclavos
y las mujeres a su servicio
el amor es otro regalo estéril,
otra condición de mierda,
que nos mantiene viendo sólo a uno
y los otros no existen
la mujer es un mito sagrado,
un regalo de la expresión del hombre,
ella es dulce, indefensa, atractiva,
un regalo de la represión divina
si no tuviéramos
estos códigos de amor
de objetivos y posiciones
nos encontraríamos siendo aún amantes,
no conquistadores de posesiones,
algo natural sin el poder y la codicia,
podemos arrancar la cubierta
si quieres sembrar la semilla
¿Me amas?
¿Lo haces?
¿Lo haces?
¿No ves como
ellos tratan
de diluir las verdadera
posibilidad de amar
a otra persona?
(Smother love – de “Penis Envy”. Lp 1980)

Christ: the album, 1982 Mil Novecientos Ochenta Y Lata. (Agregado en marzo de 2006)¿Quien necesita una lobotomía cuando tienes canales como ITV? ¿Quién necesita electroshocks cuando esta la buena vieja BBC? Prende la tele, ilumina la pantalla Fantasea y sueña con quien pudiste ser ¿Quién necesita controlar cuando tienen el rayo catódico? Tienen tu puta alma, y ahora fundirán tu cerebro Idiotas descerebrados se sientan frente a la pantalla alimentados con la descerebrada basura que desean recibir No pueden apagar al Hermano Mayor, perdieron toda voluntad de actuar Perdidos en monótona confusión, ¿fue eso hecho o ficción? Otra bala plástica golpea a otro niño irlandés Pero a nadie le molesta, no, la tele los mantiene relajados Han perdido todo sentido o sensación frente al hambriento brillo Drenados de cualquier sustancia por el vicioso absorbente televisor Ya no distinguen que es real y que no, lentamente enceguecidos Observando la caja idiota mientras el mundo pasa allá afuera Los Ángeles de Charlie esta noche, gris mierda vomitiva El ejercito ocupara Irlanda, pero la bota nunca calzara ¿Paso en “Coronation Street”*? ¿O acaso en “Londonderry”*? No importa una mierda, Paul Daniels** nos mantendrá felices Si, escuche lo que le paso a Bobby Sands***, ¿no salía en “Emmerdale Farm”? Si, claro, lo pateo una vaca, espero que no le halla hecho mucho daño ¿no fue terrible el Holocausto?, que bueno que no paso en serio claro que he oído acerca del “Bloque H”, es la loción para hombres que te hace más atractivo Más profundo, más profundo, capa tras capa Ilusión, confusión, ¿hay alguien a quien todavía le importe? Si, las empresas de seguridad se preocupan por ti, Nat West y Securicor Traeremos las ametralladoras de Branston, y le pondremos sabor a la cuestión Los soldados patrullan Brixton****, han creado otro Belfast. mientras J.R. ***** aconseja a Thatcher sobre iluminación, maquillaje y elenco. Mil lentes de cámara apuntan al dolor de las personas, Mientras millones de imbéciles descerebrados ven la repetición una y otra vez suavemente, suavemente, dentro de tu vida, estas sujeto en su brillo luminoso. suavemente, suavemente, alimentándose a si mismo del tú que nunca conocerás. Tu vida reducida a nada, sino un vacío juego de televisión. El Hermano Mayor no te esta mirando, amigo, tú lo estas mirando a él. * “Coronation Street” y “Londonderry” son dos exitosas series policiales de la televisión británica. ** Cómico ingles. *** Preso político irlandés, quien junto a otros activistas relacionados con el IRA (detenidos en la prisión “Bloque H”), iniciaron una huelga de hambre, con el propósito de que Margareth Thatcher los reconociera como “presos políticos” (y no delincuente comunes). Thatcher se negó a parlamentar, y 10 de los huelguista murieron de hambre. **** Barrio londinense habitado mayoritariamente por inmigrantes de color, donde a fines de la década de los 70 y principios de los 80s se produjeron violentos disturbios raciales. ***** J.R. Erwin, personaje del show de televisión “Dallas”. (Nineteen Eighty Bore – De “Christ: The Album”, LP 1982). Sé Que Hay Amor.(Agregado en marzo de 2006) ¿Crees que nací en este sitio retorcido para que me gobiernes y asesines? En tus malolientes fabricas y oficinas, con tus estúpidos trucos y estafas? ¿Crees que no tengo nada mejor que hacer que arrastrarme en tu estiércol mendigar el pan y la casa que me pertenecen, y esperar una palmada en la espalda? ¿Crees que no tengo nada mejor que vivir en las mentiras que me das, aprender dulces moralejas, juegos y rezarle a Dios por estar vivo? Me tomaste e hiciste hombre tratándome con violencia, lo que hace el poder de esta tierra Tomaste a una mujer y le dijiste que era inferior, esclava del más fuerte, solamente una invitada Me enseñaste sobre amor, buscar una compañera y tomarla Una mujer para servir, pero tu amor es violación Me dejaste a estos niños para sujetar y contener Para amarrar con tus reglas de normalidad hasta inmovilizarlos Los alimento con lo que me vendes en tus tiendas, lo llamas algo “divino” cuando son sólo sobras Me quitaste la salud con tu benevolencia de mierda Me quitaste la dignidad con la dependencia a la fila de desempleo Cambiaste mi visión con autoridad opresiva, sueños y esperanzas desvanecidas para estrangularme me diste confusión hasta que aprendí a obedecer sin agotarme grito en las calles y tu me quitas la voz, este engaño de democracia no me deja opción me quitaste los ojos para que no pueda ver más que abuso y destrucción, sin oportunidad de ser libre me quitaste las ideas, mi medio de subsistencia, pusiste en mi mano tu pistola y tu Biblia me dijiste que matara por el señor que esta arriba, me has dado odio cuando sé que hay amor. (I Know There Is Love – De “Christ: The Album”, LP 1982). Madre amor. Mami y papi fueron mis dueños hasta que pude comprender que al final de mi maldito brazo estaba mi puta mano que en la cabeza tenía un cerebro que habían llenado con mentiras que no los necesitaba con su amor y lazos familiares los niños no deben hablar hasta que se les diga que lo hagan ellos son sólo un adorno para que sus padres muestren a los vecinos que pudieron fabricar al niño perfecto con todo en su lugar pero que dios te ayude si no saliste con una cara de ángel si no tienes la apariencia para demostrar lo lindo que eres habrás fallado con tu deber porque eso es todo lo que eres un símbolo de status que necesitan para probar que son el matrimonio ideal Mami y papi fueron mis dueños hasta que pude comprender que al final de mi maldito brazo estaba mi puta mano que en la cabeza tenía un cerebro que habían llenado con mentiras que no los necesitaba con su amor y lazos familiares Como un tacho de mierda te llenaran con basura y dirán que la vida es sólo trabajar por dinero es una competencia y tu debes ser el mejor así que cágate a los demás y olvídate del resto ellos dicen que debes estar agradecido por lo que hicieron por ti que no debes fallarles porque estas en deuda porque son quienes te hicieron y no te dejaran olvidarlo Mami y papi fueron mis dueños hasta que pude comprender que al final de mi maldito brazo estaba mi puta mano que en la cabeza tenía un cerebro que habían llenado con mentiras que no los necesitaba con su amor y lazos familiares No eres humano ante sus ojos, sólo una novedad no quieren que pienses porque rompería la fantasía la fantasía de que eres un juguete proveyendo interminable diversión no eres alguien como ellos, eres su hijo o hija les traes mucha felicidad cuando eres pequeñito pero cuando esa apariencia adorable se desvanece a nadie ya le importas porque ya no eres la mascota que pueden abrazar no eres un individuo y ellos están envejeciendo Mami y papi fueron mis dueños hasta que pude comprender que al final de mi maldito brazo estaba mi puta mano que en la cabeza tenía un cerebro que habían llenado con mentiras que no los necesitaba con su amor y lazos familiares (Mother Love – De “Christ: The Album”, 1982). El Más Grande Robo a la Clase Obrera. No es sólo otro engaño, oi, oi, oi. No es sólo otro engaño, oi, oi, oi. No es sólo otro engaño. ¡Vaya maldito engaño! Otra mirada amenazante, otra parada de macho otro puño agresivo, otro imbécil borracho otra amenaza viciada gotas de sangre y sudor otra botella en el aire, otra batalla con miedo y tensión ¿Puedes decirme por qué glorificas la violencia? ¿No tienes nada mejor que entregar? ¿Porqué desperdicias la única oportunidad que tienes de ser tú mismo y realmente vivir? Dices ser un perdedor de clase baja. Bueno, ¿eso que mierda significa? ¿Es la pelea en el pub cada fin de semana la única acción que veras? ¿Serás otro chico malo? Bueno, has llegado tarde ya lo hemos visto antes musculosos brazos en las caderas mientras patean la siguiente puerta Te veras a ti mismo como el héroe mientras tu bota pisa cabezas cuando sólo eres otra patética víctima de lo que la prensa te ha entregado. Perdido en la autocompasión has comprado la mentira del sistema Nos encasillan y se sientan a mirar como tratamos de caminar con los cordones amarrados O.K., tienes razón en algo, nadie tiene derecho a tirarte mierda ¿Pero cuál es el sentido de hacerlo tú mismo, qué vas a lograr con eso? Héroe de clase baja golpea a un imbécil de clase media la etiqueta de los medios es la mierda del sistema Justo cuando parece que la gente puede ganar algo el gobierno de asegura de que se maten entre sí... El punk una vez atacó las barreras de clase, color y credo pero mira su estado actual, ¿realmente crees haberte liberado? El punk una vez luchó contra el odio, violencia y codicia eso no tiene nada que ver con lo que ustedes hacen ahora “¿Caos y desorden?” descerebrados cretinos de mierda ¿Aún no comprenden que esos son los objetivos del Sistema? Nuestra sangrienta historia ha sido un juego de poder y fuerza el mensaje que ustedes ofrecen es la misma antigua basura Están siendo las marionetas de la policía con su parada alcohólica Es cierto imbéciles, ríanse cuando decimos “dale una oportunidad a la paz” El punk esta muerto, güeones, porque ustedes lo mataron una y otra vez En tu violento mundo decadente, ¿qué vas a hacer ahora? Es “Top Of The Pops” * donde mostraras cuanto te importa ¿Iras a los EE.UU. a extender tu rebelión? Bueno hijo, unos pantalones rasgados y una gran boca nunca han cambiado algo lo único que tal vez cambie será la canción que cantes por que cuando tengas un Rolls Royce y vivas en un lujoso penthouse miraras por la ventana y preguntaras “¿Punk? Querido amigo, ¿qué es eso?” Seras un héroe de clase obrera con sueños de clase media y el mundo seguirá siendo el mismo. El punk es la música de la gente, así que ahórrate esos prejuicios clasistas ellos son los que te mantienen en el mismo sitio. Clase, clase, clase, es todo lo que puedo oír Clase media, clase baja, me importa poco de donde Blanco, negro, punk o skin, no hay correcto o equivocado. Todos somos seres humanos, algunos sinceros, otros corrompidos. Puedes guardarte tus falsas divisiones por que juntos sé que podemos lograrlo Golpea al sistema, golpea sus reglas No tengo clase, no soy otro idiota Golpea al sistema, golpea sus reglas. No tengo religión, sé que hay mucho más allá golpea al sistema, destruye su juego. no tengo color, todos somos iguales. Gente, gente, no clase, color o credo. No destruyas a las personas, destruye su poder y codicia. * Programa de música ingles, famoso por sus presentaciones con Playback y publico falso (la letra hace referencia directa la ocasión en que The Exploited fue a tocar allá) (The greatest working class rip off – De “Christ: The Album, 1982). Parrandeo Rebelde De Tribus Rivales. Vaya jefe soy el más grandote, como llama la atención este brazo muscular Ser duro y rudo es mi tipo de diversión, pero por supuesto nunca hago daño No es mi culpa que me guste quebrar huesos, me da un curioso tipo de estremecimiento Y no puedo evitar sonreír a los patéticos lamentos cuando voy con todo Guerras tribales se están librando, es un campo de batalla en la calle, hay juegos que jugar y un infierno que pagar cuando los rebeldes de las tribus rivales se encuentren ¿Porque la gente no puede dejarme ser? No puedo evitar hacer lo que me gusta Pero se lo haré a cualquiera que no le agrade No tengo un propósito y me importa poco, Nunca pedí esta vida Si buscas razones, se te acabo la suerte, Te mostrare el punto con mi navaja Guerras tribales se están librando, Nadie esta seguro solo, Las pandillas están en eso y gritan, Así que mejor que no te pillen solo Lo hice porque no tenia más que hacer, Ya no hay lugar donde me dejen entrar No es mi culpa que quiera dañar y follar Así que he destruido cada lugar donde he estado Tuve problema en el local así que no me servirán ahí Yo sólo tajee a este gallo Le deje una sonrisa cortada de oreja a oreja Pero el ensangrentado no entendió la broma Solía tener una chica, pero me aburrió y tuve que decirle que se largara Bueno, no puedes culparme si quiero follar, si eres hombre debes ser duro Solía ir a tomar un trago pero la puerta se pegó a mi bota Así que ya no le abren a la gente como yo Y estamos de vuelta en las calles como antes Guerras tribales se están librando, Nuestros héroes se paran alto, Pero la verdad del asunto, Si haces la corta es que el orgullo siempre viene antes de la caída Ellos pueden quedarse en la esquina con su violencia y su odio, quedarse ahí y festejar hasta que demasiado tarde entiendan que son ellos los que quedaron en ridículo porque desperdiciaron la poca y única vida que tuvieron Guerras tribales se están librando, Todos están actuando sus malos roles Oye gran hombre, mírate a ti mismo, Es en el espejo donde la verdadera guerra comienza. (Rival Tribal Rebel Revels – De “Christ: The Album, 1982). Mayor General Desesperación. Buscamos un mundo mejor, ¿pero que es lo que vemos? Sólo odio, pobreza, agresión y miseria Tanto dinero usado en la guerra Cuando tres cuartos del mundo viven sin nada El Mayor General Desesperación se sienta frente a su escritorio Planeando un nuevo modo de ataque A él no le importan las posibilidades o riesgos Él es un tipo “duro” oh si, él designa un misil del tipo crucero, tácticamente mejorado, operacionalmente increíble mientras el hambriento se arrastra en la pila de muertos sin poder evitar su destino otro día más ataque en su mente, pero lo llama defensa ¿te preguntó para quien será? ¿Acaso los millones de hambrientos sin oportunidad se beneficiaran con su estúpida guerra? Bebes mutilados pasan hambre antes de aprender a caminar Madres con pechos secos lloran secas lágrimas Mientras tanto, el Mayor General Desesperación da una charla sobre aumentar el presupuesto militar ¿cómo pueden hacerlo, esos hombres de acero, como pueden planificar tanto dolor y destrucción? ¿Es acaso que el único modo en que pueden sentir algo es matando una y otra vez? ¿Es que una parte suya murió para permitirles hacerlo? ¿O es que nosotros somos los muertos, simplemente nos ocultamos de hacer algo por detenerlos? Hay tantos que piensan como nosotros, y sin embargo los dejamos salirse con la suya mientras ellos conspiran y planean debemos arrebatarles su poder para salvar el mundo que están arruinado están acabando el planeta con sus cabezas llenas de gusanos muerte, dolor y mutilación ellos son responsables de millones de muertes pero aún siguen su curso aquellos políticos y generales que buscan la guerra deberían ser quienes sufran su realidad deberían pasar noches en vela temblando de miedo y de día arrastrarse al pozo de la muerte encontrarían la verdad de lo que han hecho ahí esos cadáveres festivos han dejado calaveras sin ojos que ciegamente nos miran quienes vieron la verdad del intercambio militar la tierra fue nuestro hogar, el viento el aire y el cielo azul, el pasto y los arboles ¿pero a esos amos de la guerra, les interesa acaso? Sólo sentimientos, este es nuestro mundo pero a través de la violencia nos lo arrebataron Nos quitaron la dignidad, felicidad y orgullo Borraron los colores y los hicieron grises Con los cuerpos de sus millones de víctimas Ellos destruyeron el verdadero sentido a través de sus juegos estúpidos Convirtiendo la vida en una tribulación de miedo haciéndonos sentir mal por preocuparnos de esto bueno, nos importa, es nuestra casa, y ellos han estado en ella demasiado si lo que quieren es pelea, esta comenzando a través de la historia, han esperado que cantemos su gastada canción pero ahora es nuestro turno de cambiar el tono... lucha contra la guerra, no en ella lucha contra la guerra, no en ella haz la paz, no la guerra lucha contra la guerra, no en ella, sabemos que ya lo has escuchado antes lucha contra la guerra, no en ella, haz la paz, no la guerra lucha contra la guerra, no en ella, haz el amor, no la guerra 1-2-3-4 no queremos tu puta guerra 1-2-3-4 no queremos tu puta guerra 1-2-3-4 no queremos tu puta guerra... (CRASS, Major General Despair – de “Christ: the album”, Lp 1982)